Вместо флейты подымем флягу...
Я начал представлять, как будет выглядеть моё личное чистилище.
Солнце, выжигающее тень, напоённый жаром воздух, выщербленый асфальт. Нужно идти.
И боль. Головная боль, непереносимая, гулкими ударами, отдачей от выстрелов в висок. Но нужно идти.
Всегда.
Я не оргигинален, не правда ли?
Здание, бетонная стена выбелена солнцем, и чёрные птицы взлетают с крыши (одна за одной), и чёрные тени чёрных птиц падают вниз (одна за одной), разбиваясь насмерть.
Тени, так похожие на человеческие.
Солнце, выжигающее тень, напоённый жаром воздух, выщербленый асфальт. Нужно идти.
И боль. Головная боль, непереносимая, гулкими ударами, отдачей от выстрелов в висок. Но нужно идти.
Всегда.
Я не оргигинален, не правда ли?
Здание, бетонная стена выбелена солнцем, и чёрные птицы взлетают с крыши (одна за одной), и чёрные тени чёрных птиц падают вниз (одна за одной), разбиваясь насмерть.
Тени, так похожие на человеческие.
Джон Фаулз "Коллекционер".