Ладно, Лёш. Плохо так плохо. Нелады у меня с поэтичеким вкусом.
А если вот это?
Сизые листья кончаются ветром.
Сизые листья на кончиках веток.
Ветер течет, собираясь извивами.
Вирами, ивами, ливнями сивыми.
Копыта с топотом,
Рокотом, ропотом,
Цокают по полю.
Толку-то, проку-то…
Льется луна – полосы льна.
Ветра цена – волосы в снах:
Мои – в твоих прядях спутанных –
Пальцы зверьками испуганными.
Звезд пересвист.
Слез перехлест.
На березе клест
Растопырил хвост.
Глаз глубина – жарче вина,
Светлее душа – темнее цена…
Тонкие травы склоняются истово.
Ветер кончается сизыми листьями.
* * *
Ковыльный излом. Пепел травы.
Забытая правда заведомой сказки.
Немного тепла. Глоток синевы.
Случайные взгляды нечаянной лаской.
Плетение ветра. Вода в рукавах.
Колючая пыль. И на днище колодца
Немеркнущий блеск в сумасшедших глазах.
Там просто замерзший ребенок смеется.