У меня не живут стихи,
Красотой их на миг я обманут,
Постоят день-другой и завянут,
У меня не живут стихи.
Да и сказки здесь не живут,
Только хохлятся скорбно и глухо,
А наутро — комочек из пуха...
Даже сказки здесь не живут.
Только книги в восемь рядов,
Молчаливые, грузные томы,
Сторожат вековые истомы,
Словно зубы в восемь рядов.
Мне продавший их букинист,
Помню, был горбатым, и нищим...
...Торговал за проклятым кладбищем
Мне продавший их букинист.